MEMENTOS

En la cercanía de estas fechas “revolucionarias” no puedo dejar de reseñar el concierto que se realizó el pasado 20 de enero, en el Teatro La Zarzuela de Madrid, en “Homenaje a la Voz de América”.

Producido y auspiciado por la Secretaría General Iberoamericana, el Ministerio de Cultura de España, la Agencia Española de Cooperación, con el apoyo especial de la Fundación Autor, la Embajada de Argentina en España, el Gobierno de la Ciudad de Buenos Aires, los artistas se presentaron bajo un doble paragua, celebrar a Mercedes Sosa y recabar fondos a beneficio de Haití.

Después de las palabras de la Ministra de Cultura de España, con voz muy débil y el de E. Iglesias, con mayor acento político, se inició el espectáculo presentado por el uruguayo, Sancho García. El programa de mano, que no anunciaba la fecha del evento, reprodujo los discursos y los bios de quienes le cantarían a la VOZ DE IBEROAMÉRICA

La participación de un grupo de artistas, que seguramente siguió un particular criterio de selección, pues hubo graves ausencias, tuvo gran convocatoria y la noche transcurrió a sala plena, como un sentido deja-vu de los años 70 y 80.

La presencia de Mercedes Sosa en la historia de la música comprometida Latinoamericana es de indiscutible fuerza. Con ella se cantó contra las dictaduras y a favor de los movimientos sociales que luchaban por la libertad y la justicia.

Escucharla hoy, cuando procesos alabados en aquella época, son tiranías, duele constatar que sus canciones ayer innovadoras y justas, se convierten, años después, en banderas útiles al oportunismo político/ cultural.

Opus Cuatro, de la Argentina, Pedro Guerra de Las Canarias, Tania Libertad peruana, residenciada en México, Joan Manuel Serrat y Ana Belén entre los grandes de España, interpretaron tres piezas cada uno, sin bis posible, cumpliendo fríamente y a cabalidad su rol de interpretes de las canciones y recuerdos anecdóticos que los vinculaban con La Negra. Si entre ellos se destacó alguno, fue Tania Libertad, pequeña en tamaño y fuerte, transparente, apasionada en su voz.

Salimos del espectáculo, con la vena sesentosa removida. Imposible no sucumbir ante los recuerdos y evocaciones de esos años de lucha, confrontados esa noche con la realidad, sintiendo como se habían vaciado sus letras, convertidas en remedos manidos de aquellos años de sinceras luchas, de protestas que aun nos las baten contra la calle.

Definitivamente, con canciones no se ganan batallas.

SALUDOS

Iniciamos una nueva etapa en ALUZAR. Esperamos continuar recibiendo su estímulante apoyo y seguimiento. Seguiremos con nuevos temas vinculados a la creación, comentarios a los sucesos artísticos y eventos culturales, pero sobre todo, celebrando la vida.

VACACIONES

Me despido hasta el próximo mes de junio. Muchas gracias por todas sus visitas y comentarios. Les prometo novedades interesantes.
Abrazos,
Graciela

EL TEMPERAMENTO MELANCÓLICO

Cuando al iniciar un libro sentimos que nos toma un cálido enamoramiento y que, a través de sus páginas, este te va poseyendo, pausada y dulcemente; cuando, como lector, eres capaz de tejer una complicidad íntima con el escritor , se hace muy cierto aquello que , “leer es un placer”.

Esto me sucedió con la novela de Jorge Volpi, “EL TEMPERAMENTO MELANCÓLICO”, publicada primero por Nueva Imagen en 1996 y en 2004, por Seix Barral, Biblioteca Breve.

Había escuchado de Volpi ( México, D.F., 1968) ensayista y novelista, primero por sus publicaciones, sus polémicas declaraciones y ahora por sus múltiples acotaciones de Google, pero hasta hoy, no había leído …”en persona”, sus libros.

Nunca me imagine que pudiese alcanzar la maestría literaria que logra en esta novela, donde despliega talento, sensibilidad y afinidad con la realidad. En esta, narra los perfiles de las diversas profesiones comprometidas con el arte y como se enfrentan al dilema profesión/pasión /vida. Todo tratado admirablemente, como narrador y dialoguista, capaz de desnudar, finalmente, a sus personajes .

Jorge Volpi , es un personaje polémico, joven, al menos para mi, con una trayectoria activa y transectorial, en el mundo político y cultural mexicano, a través del cual, da a luz sus múltiples facetas.

Ha sido funcionario público, becario, Consejero Cultural de la Embajada de México en París, (habla francés perfectamente) y ahora es el Gerente de Canal 22, una cadena de televisión cultural en México.

Lo mas importante, por encima de todo, es un gran escritor, un creador.

No les cuento mas de la novela…no se la pierdan…es un placer.

EL MUNDO AL REVÉS

Erase una vez
Un lobito bueno
Al que maltrataban
Todos los corderos.

Y había también
Un príncipe malo,
Una bruja hermosa
Y un pirata honrado.

Todas estas cosas
Había una vez
Cuando yo soñaba
Un mundo al revés.

Del poeta catalán José Agustín Goytisolo, hecho canción en la voz de Paco Ibáñez.

LA NOMBRADÍA

Hace unos días, hablando con un amigo muy querido, tocábamos el tema de las frases habituales con las cuales aterrizamos al despedirnos después de un encuentro amistoso. Esos clichés, que en lugar de darnos ánimo, de reafirmar el sentimiento de amistad o la promesa de un reencuentro, son en cambio, un ensarte de palabras vacías que solo nos dejan un sabor de abandono y desesperanza.

Mientras hace años, me decían:
-¡Pórtate bien!
hoy me advierten:
-¡Cuídate!
Me amenazan con el impersonal:
-¡Se te quiere!
Embanderan el fatídico:
-¡Nos vemos!
O, peor aún, me lanzan la espada de Damocles:
-¡Te llamo!

Ahorita, mientras hojeaba “Sabor y saber de la lengua”, de María Fernanda Palacios, publicado por Monte Avila en 1987, encontré esto:

“La imaginación ha quedado relegada al jardín de infancia, a las clínicas psiquiátricas o a los talleres de poesía. La ciencia, la tecnología, los medios de comunicación de masas y los ritmos cada vez más uniformes del vivir han terminado por imponer sus ‘neolenguas’ (lengua abreviada, estereotipada, sin figuras). Cada vez el pensamiento se hace mas literal y el campo metafórico más invisible.” (pg. 27)

MIRAR PARA VER

Una tarde, cuando yo era apenas una adolescente y mi miopía avanzaba violentamente, mi papá se me sentó al lado y, tomándome de las manos, muy poco a poco, me enseño un ejercicio, que aún practico.

- Mira al papel-me dijo- y, rápidamente, mira por la ventana. Hazlo una y otra vez. Debes repetirlo varias veces al día y verás como te curas.

Entonces, le escuchaba atenta y, mientras él me repetía, yo lo practicaba.

- Cerca, lejos, cerca, lejos- rezaba como una letanía.

-Así, sigue así- me reforzaba- sigue, dale, y veras mejor- insistía.

No se si en ese momento funcionó pero, ahora, cuando la presbicia es mas que una amenaza, no solo para ver sino para recordar, continuo haciendo el ejercicio que me enseñó mi papá y, les aseguro, que me ha hecho mas fácil no solo ver, sino vivir.

Cerca, lejos, cerca, lejos.

Se lo recomiendo, prometiéndoles que tendrán una visión mas clara de las cosas.

CICATRICES

Despierto y
entro en los ojos de la libélula

Desde allí,
reviso mis cicatrices

Huellas de vida
que llevo con dolor y amor

EL CÍCLOPE TOTALITARIO

Nelson Rivera comparte con los lectores reflexiones y reseñas acerca de un tema sobre el cual siente la responsabilidad de tener presente.

La guerra, los autoritarismos, la barbarie asesina, la aniquilación colectiva del ser humano, ojo, bien separadas ambas palabras, no me refiero al individuo , sino el ser humano.

La perdida del valor de la vida, las masacres, las muertes injustas, los exterminios masivos que se desencadenan a partir de movimientos, apetencias, ambiciones y desviaciones amparadas en la política, son destacados y relatados en formas reflexiva, narrativa o testimonial, por sobrevivientes, periodistas, poetas y pensadores.

La primera parte de EL CÍCLOPE TOTALITARIO, Pensar la Guerra, del primer capitulo, TEMPORADA CALÍGULA, consta de 22 paginas donde se extiende en reflexiones sobre el tema.

“La guerra es, más allá de toda otra consideración, el relato de sus victimas. No hay estado de necesidad, alto propósito geoestratégico, maniobra política o fundamento ideológico que la justifique, es decir, que tenga mayor poderío que los insondables sufrimientos que ella desperdiga sin límites. La realidad de una confrontación con armas, el advenimiento del estatuto de matar o morir es la baja de Dios, la disolución de los contratos de lo humano.” (pg. 18)

Luego, integra sus notas periodísticas escritas entre el 2004 y 2008. A través de ellas, Nelson Rivera, valiente e inteligentemente, nos va pasando la película de la historia, imágenes cinemascópicas, acompasadas por reflexiones, análisis y comparaciones reveladoras.

Es fácil ir trazando la ruta que conecta a estos lastimosos sucesos de nuestra “civilización”, con el horóscopo nacional.

Imposible culminar la lectura de las 400 paginas de esta obra y quedar “ileso”. Nelson logra convencernos, si no lo estábamos ya o reconvencernos, que la única forma de vivir es en paz.

Editorial DEBATE, Colección Actualidad.Editorial Random House Mondadori,S.A. 2009

HABLAR BLOG

Poco a poco he interiorizado este nuevo lenguaje. Me ha tomado casi un año pero he logrado dominarlo tomando clases teóricas y practicas.

Aunque lo escribo mejor que lo leo, reconozco que aun me es difícil hablarlo.

Pero no importa, algún día podré viajar y defenderme sola.

Mis clases teóricas las di con los audífonos puestos y los ojos cerrados, las practicas bailando sobre las cuadrículas.

Pero no se confundan, el Blog no es un instrumento musical, se parece mas a un pasaporte o mejo dicho a una guía turística.

Gracias a ello tengo miles de amigos, a los cuales contabilizo sin que ellos sepan y los llamo cuando quiero

Son mi nuevo álbum de barajitas, los colecciono, los sumo, y los intercambio. Son dóciles y aunque algunas veces me sueltan cosas muy pesadas, la mayoría de ellas son bonitas.

Les perdono sus invitaciones a meditar y a compartir un lento otoño en China, a llevar una pesada cadena o insistir en los versos de Neruda y los ríos de Irlanda, cosas para las cuales no tengo ni tiempo, ni interés pero… sin hacer mucho ruido, se dejan borrar fácilmente.

Hay otros que me rematan a chistes, sin darse cuenta que el reenvío ha dado la vuelta al mundo.

A todos les agradezco sus intenciones.Ellos han creado una forma de compartir.

Gracias a este nuevo idioma, puedo ahora pensar en pocas líneas, o comunicarme simplemente con colocar una carita.

De todas maneras, no se si me darán un diploma, pero espero que llegue el día cuando pueda publicar una novela.

Lo malo es que quienes me lean, deberán también haber aprendido Blog.

Soñar cierto
en azules ojos

Cuando me tomas
como lluvia pasita
que acuna
que empapa

IMAGINAR

Si pudiésemos, como cuando niños, animar las cosas y fantasear con la vida.

Hacer desaparecer lo visible, alterar el destino y dejar el mundo vacío; despertar y continuar soñando.

Usar la magia como ruta y la fantasía como rutina. Hacer del artificio vía, del verbo risa, de la naturaleza libertad, de la invención pretexto.

Vivir la improvisación creativa, convocar al azar, la flexibilidad y el encuentro.

Que los inventos sean verdades y las verdades justas.

Que los oficios sean juegos.

Que los cuentos nunca terminen.

PÁGINAS DE ARMANDO ROJAS GUARDIA

Filosofo, poeta, pero sobre todo un ser humano que expresa profunda y estéticamente sus reflexiones, incertidumbres y reencuentros.

“EL DIOS DE LA INTEMPERIE” (Primera edición 1985, red. 20063. 2006) y “EL PRINCIPIO DE INCERTIDUMBRE, Qohelet y la moral provisional”( Primera edición 1991, red. 1996, 2006), acaban de ser publicadas, oct. 2008, bajo el sello de Convivium Press, con el diseño y cuidado gráfico de Eduardo Chumaceiro.

Su obra no puede reseñarse, solo citarse. Por lo tanto, he seleccionado textos de la primera.

EL DIOS DE LA INTEMPERIE

Primer párrafo:
“¿Quién eres, tú sonoro al fondo de mi mismo?
¿Cómo te llamas, horizonte presentido, oscuridad ansiada, ápice del fin, paisaje último donde el gozo no puede saber sino a agonía, olor álgido de un páramo donde la nada hace vomitar y el ser marea ,rayo de muerte que sin embargo incendia toda tu vida?”

Página 46:
“Cuaderno de notas, por la tarde:
-Constato: me siento muy bien dentro de las máscaras. Domino perfectamente la lógica mental que corresponde a cada una de ellas(de las máscaras) y, así, puedo disfrazarme a voluntad, alternativamente. Pero yo lo sé: ninguna de ellas soy yo mismo. Lo sé siempre.”

Página 67:
“Ser leal al cuerpo es, también, aceptar totalmente su precariedad, sus cansancios, sus hastíos, esa tristeza que lo empapa a veces, como una oleada amarga que sube hasta la boca, su torpeza-que a veces desemboca en una gracia compacta y plena-su avidez-que es lo suficientemente sabia como para advertir, igualmente, la voluptuosidad de la desnudez y el despojamiento-, su horror a la muerte, su búsqueda de la verdad escueta del mundo, a la que pertenece íntegramente a través de la heterodoxia del deseo y de los imprevisibles caminos del instinto.”

Página 51:
“En una sociedad montada sobre la indiscriminada aspiración al éxito, sólo el fracaso preserva la lucidez existencial. Éste guarda todavía, en su rincón riguroso, ignotas posibilidades de realización humana, que los triunfadores desconocen.”

Página 75:
“-el patio de la clínica la aguja hipodérmica las pastillas(“¿qué me están dando?”,”tómatelas , el médico lo ordena”) la camisa de fuerza el llanto impotente en la oscuridad del cuarto “la culpa” de “haber perdido la razón” la infantilización sádica, o tanto peor: benevolente, del personal de enfermería “

Último párrafo:
“Yo, que a veces no se si soy digno de creer realmente, cuando escucho como ahora este jazz medular, surcando con su ráfaga de escalofrío la distancia que hay desde mis huesos hasta esta página; cuando la vida sobrenada en una pulpa joven, misteriosamente plena; cuando me doy cuenta súbitamente de que , a pesar de todo, amo y soy amado ; …”

PASAPALOS (*)

Le tenian mucho miedo.
Decían que dormía con un ojo abierto y otro cerrado.
No sabían que era bizco.


Era un experto en adivinanzas,
hasta que le preguntaron:
-¿La bolsa o la vida?


No cabían todos en un mismo carro,
bajaron al chofer.


Tuve la suerte de nacer parada. Me llamaron Gracia. Lo demás sucedió en consecuencia.


(*)Dícese de preparados que se ofrecen para comer con la mano mientras se bebe

DOS HERMANAS

Nacieron en La Paz, Bolivia y sus padres decidieron llevarlas a Suiza, a Lausanne, para que desde muy pequeñas se educasen como niñas bien. Aprendieron el francés, a tocar piano, a montar caballo y a pintar.

En las clases de pintura, las sacaban al campo a retratar la naturaleza. Sus temas estaban vinculados a los alrededores de su internado.

Pasaron muchos años y crecieron por allá. Volvieron a America cuando ya estaban casadas.

Una acompañando a su marido banquero que iniciaba carrera en Santiago de Chile, la otra, mi abuela, casada con un norteamericano experto en seguros destinado en Caracas.

La vida fue corriendo, separándolas para siempre.

Mi abuela eventualmente se mudo California y allí permaneció hasta su muerte. Yo la visitaba muy poco. Aun me acuerdo de sus historias y sobre todo de un cuadro que estaba siempre en su habitación.

Era un bosque con nieve, muy oscuro, su factura, de cierta torpeza, evidenciaba una mano juvenil. Sin embargo había una lección aprendida. Un primer plano, perspectiva pero era la nieve lo que me llamaba la atención. No era como siempre me habían contado. Esta era una nieve mestiza.

Cuando murieron los abuelos y desarmaron la casa en California, solo pedí ese cuadro, firmado con sus iniciales.

Muchos años después, por razones de trabajo tuve que viajar a Chile. En Santiago, armado de un libreto de teléfono, fui desgranado los apellidos hasta que llegue al que buscaba. Llame, me identifique y una voz muy gentil me invito a visitarla el día siguiente. No mas entre a un apartamento medianamente arreglado, me paralice. Vi en la pared a mi cuadro, la pintura de mi abuela.

La dama que me recibió no comprendió mi sorpresa hasta que un rato después y frente a la tasa de té, le explique, quien era, de donde y porque venía a verla.

Pero no podía quitar los ojos de la obra frente a nosotros.

Ese tenia las mismas iniciales. Entonces ella me explico, que habia sido pintado por su abuela, cuando era muy joven y estaba interna en un colegio en Suiza.

Los trazos, las sombras, el ángulo, la luz opaca, la nieve india, todo coincidía, hasta las iniciales de la firma.

Las dos hermanas se llamaban Elisa y Elvira.

Evidentemente habían estado juntas haciendo el mismo ejercicio.

Conversamos largo rato y a pesar que no pudimos ponerle eslabones a toda la cadena de parejas que nos reunieron hasta allí, éramos familia.

Al despedirme, descolgó la pintura y me la dio.

-Toma, llévatelo, para que estén juntas de nuevo.

Ahora ya yo soy abuelo, he cambiado muchas veces de país, pero siempre los dos cuadros han permanecido en mi casa, uno al lado del otro.

LA PESQUISA FINAL

Es la primera novela de Fernando Yurman. La escribió hace diez años y como señala, “Este texto fue escrito y abandonado hace casi una década. Este destiempo explica la ausencia de teléfonos, algunos caracteres de la vida urbana, y referencias a Macuto anteriores a la catástrofe de La Guaira”

Yurman es psicoanalista, nacido y formando en Argentina, y venezolano desde hace mas de treinta años. Ha publicado libros y artículos vinculados con su área profesional y sobre arte y cultura. En todas revela su interés por la literatura, su el cine, el jazz y las artes plásticas. Sus investigaciones y su trabajo clínico han profundizado en el ser venezolano.

Gracias a Random House Mondadori, se recupera esta novela, y es publicada en diciembre pasado, en la Colección Literatura Mondadori.

Su carátula es hermosa, ilustrada con una fotografía de Vasco Szinetar y, el trascurrir por sus 287 páginas se convierte en una travesía entre asombros y suspiros.

Asombros, cuando narra los devaneos de la cotidianidad de un personaje caraqueño, quien abandona su carrera universitaria y emprende el oficio de detective. Arropado por descripciones costumbristas, jalonadas de humor, citas eruditas y hermosas imágenes literarias, lo acompañamos en la búsqueda de un desaparecido.

Caminamos de su palabra por una ciudad que ya no es, pero que podemos sentir sus olores, su gente, sus vericuetos, sus calores y su luz.

Suspiros, porque nos introduce desde el punto de vista de un intelectual racional, en el mundo del mas allá, sin dejar su pie en el mas acá.

La obra posee dos partes, la primera en Caracas, llena de realidades y la segunda, el viaje al interior del país, al sur, el llano, la selva el río. Una la cotidianidad abrazada de búsquedas, la segunda la fantasía festoneada de sueños.

El autor es libre en sus asociaciones y las comparte, el lector, no tiene que resolverlas, solo disfrutarlas.

Yurman, al jugar al detective, no tiene miedo de atravesar los tiempos.

LUNA SOBRE OBAMA

Es muy difícil vivir en esta primera década del siglo XXI y no estar sensibilizado ante el evento político que abrirá la próxima semana.

Barak Obama asumirá la Presidencia de los Estados Unidos de Norteamerica.

El evento, si bien tendrá lugar en Washington D.C., impactara al mundo, al menos, a quienes pertenecemos a la cultura occidental.

Una nueva propuesta, un cambio en el enfoque y tratamiento de sus relaciones, internas y externas, y el acompañamiento de un equipo que promete realmente ser un equipo, nos motivan a tener esperanzas que su gestión será exitosa. El hecho, fortuito, que sea de raza mestiza, le pone coloratura al proceso pero no es lo mas importante.

El ascenso de Barak Obama a la Presidencia de los Estados Unidos de Norteamerica, marcara una etapa y necesitamos que sea positiva.

Sus retos son inmensos. El legado del Presidente anterior no podría ser peor. Obama, hereda y promete.

Quienes hemos vivido décadas anteriores, sabemos que en política no hay actos de magia, no funcionan estrategias de auto ayuda y que las predicciones mesiánicas también fracasan.

Hasta ahora, este nuevo líder mundial, ha hecho su tarea bien. Con cautela, balance y acertividad. Sobre todo, y esto es clave en las posiciones de poder, ha seleccionando a un buen equipo.

Acompañemosle desde aquí, con todas las energías que esta luna llena desparrama sobre el Capitolio.

16/1/2009

Murió Soledad.Calzaba 38 y usaba talla 12. Por si te interesa.

RECOVECOS

El sol del mediodía les repica en la piel. Se arriman a la sombra de un cují. Son tres figuras de mujer con batolas largas, sucias de tiempo y polvo, detenidas a la vera del camino.

Comparten las grietas del alma. Ya no tienen recuerdos, ni sueños, ni tristezas. Lo único que les queda es esperar el paso del camión.

No se hablan. Tienen sed. Llevan su vida en la falta.

Un zamuro las saca de su letargo. Escupe su baba blanca y expande su olor a grasa podrida.

Pasa el tiempo y van perdiendo su conciencia. El calor atraviesa las escuálidas ramas del árbol. Ya no las protege. Se arrecia sobre sus cabezas hasta doblarlas, una a una, tumbando sus huesos sobre su sombra vertical.

Las rodillas pegadas a la frente, la mirada ciega, se abandonan adormeciéndose con el silbido del viento de desierto y mar.

Primera, es viuda por fuera y seca por dentro. Posee el hambre acurrucada en su vientre. No suda, cruje cuando se mueve, quedando exangüe al levantar la mirada.

Segunda, esta atiborrada de pasado, cremada por los espacios enfermos de su piel que la untan de manchas blancas brotadas de venas rojas. Heredera de enfermedades antiguas de generación en generación

Tercera, acostumbrada al sigilo. Adiestrada en la noche, para ella el amor es algo pegajoso y sin cara. Lleva en sus hombros a todas quienes han dado vueltas en los catres maltrechos de la vida.

Ya sus cuerpos no tienen límite, no saben reconocer que es de ellas y que del paisaje. El dolor las muerde estampándoles su marca para siempre

La carcacha llega cuando el sol es solo una línea horizontal.

Sonando y escupiendo humo sobre cuatro ruedas, el conductor la detiene ante tres montones de telas viejas arrimadas al tronco del cují.

Las levanta, pensando:
-Cuarta, podrá hacer algo con estos trapos.

CAMINO

-"Dos y dos son cuatro. Cuatro y dos son seis", así cantábamos en el carro cuando mama nos llevaba al colegio.

Todas las mañana hacíamos lo mismo, repasábamos con música las tablas de matemáticas.

Al llegar a la clase, el ritmo me quedaba dando vuelta en la cabeza y horror, cuando me las preguntaban, se me olvidaba la letra y solo podía tararear la música.